{"id":2915,"date":"2011-08-18T09:53:55","date_gmt":"2011-08-18T09:53:55","guid":{"rendered":"http:\/\/sassariscacchi.fuoriradio.com\/?p=2915"},"modified":"2011-08-18T10:01:55","modified_gmt":"2011-08-18T10:01:55","slug":"stallo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.metodoideografico.it\/index.php\/2011\/08\/18\/stallo\/","title":{"rendered":"Stallo!"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a><\/p>\n

Ho trovato sul web una bellissima poesia di Sheenagh Pugh dedicata al Maestro austriaco Carl Schlechter<\/a>, considerato uno dei migliori giocatori della sua epoca, famoso per le numerose patte offerte agli avversari anche in posizione superiore. Ho cos\u00ec tradotto la poesia liberamente e messa in rima – secondo il mio gusto – e ve la propongo di seguito, riportando anche l’originale in Inglese.<\/p>\n

Con Carl Schletchter vorrei passeggiare<\/h3>\n

tornando indietro al Novecento<\/h3>\n

su una stradina in pietra calcare<\/h3>\n

sotto un sole di miele: in un momento<\/h3>\n

s’ode un rumore fioco,<\/h3>\n

un piano suona lento,<\/h3>\n

i suoi occhi amari<\/h3>\n

luccicano un poco…<\/h3>\n

Gli chiedo del suo gioco,<\/h3>\n

perch\u00e8 fa sempre pari?<\/h3>\n

Scrolla le spalle, mentre i piccioni<\/h3>\n

s’addossano ai balconi<\/h3>\n

“Odio la pena infinita<\/h3>\n

di chi perde la partita”<\/h3>\n

Ed io lo amo. Da un vicino spaccio<\/h3>\n

compriamo ciliegie, acerbe e scure,<\/h3>\n

le mangiamo insieme, in un abbraccio,<\/h3>\n

e baciandolo ne sento il sapore<\/h3>\n

dalle sue labbra, pure.<\/h3>\n

E vorrei dirgli queste parole:<\/h3>\n

“Carl a 44 anni sei moribondo,<\/h3>\n

mentre giocando per la vittoria<\/h3>\n

saresti il Campione del mondo”<\/h3>\n

Ma non sarebbe\u00a0pi\u00f9 lo stesso<\/h3>\n

e non potrei star con questa gloria<\/h3>\n

dal mio nuovo secolo di storia, adesso,<\/h3>\n

col mio idolo: il Re della parit\u00e0!<\/h3>\n

E mentre inizia l’oscurit\u00e0<\/h3>\n

ascoltiamo i piccioni gremire<\/h3>\n

ad uno ad uno nelle loro file<\/h3>\n

per andare a dormire…<\/h3>\n

Gentiluomo. Uomo gentile!<\/h3>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

A poem on the great Austrian master
\nby <\/strong>Sheenagh Pugh <\/strong><\/p>\n

STALEMATE
\nCarl Schlechter, 1874-1918 <\/strong><\/p>\n

I want to stroll with Carl Schlechter
\nin nineteen-hundred, down a street of stone <\/strong><\/p>\n

the sun’s turned to honey. From some window
\na piano’s playing slow, and Carl’s sad eyes <\/strong><\/p>\n

kindle a little. I ask about his chess,
\nwhy he always offers a draw, <\/strong><\/p>\n

and he shrugs. White pigeons gurr
\non the sills. “I hate that look in men’s eyes <\/strong><\/p>\n

when they lose.” I love him. We buy cherries
\nfrom a stall, morellos, dark, half-bitter, <\/strong><\/p>\n

and feed them to each other. I kiss him,
\ntasting them in his mouth. I want to tell him <\/strong><\/p>\n

“Carl, you die starving, at forty-four,
\nand you could be world champion. Play to win.” <\/strong><\/p>\n

But then he wouldn’t be who he is,
\nand I wouldn’t come all the way <\/strong><\/p>\n

from the next century to hold hands
\nwith the drawing master, watching <\/strong><\/p>\n

the light slant, hearing pigeons hush,
\none by one, into sleep. Gentleman; gentle man. <\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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